Белые ночи над черной Невой.
Лестницы в небо -
Шмидта, Литейный, Тучков, Биржевой.
В каменных недрах

Зимнего, метрах примерно в двухстах,
Спит Боттичелли.
Меж разведенных пролетов моста -
Как на качелях -

Мы, кто бессонны. Алеет восток.
Облачных кружев
Вязь. Меж взведенных - Дворцовым мостом -
Ребер - наружу

Сердце. Пустее пустого листа
Грудь. И, виденьем:
Рук наших, между пролетов моста,
Соединенье.


И почему, когда вагон времени в наличии, ничего не только не пишется, но и не хочется? А когда АмРев-больничка-конференция, и где-то посреди всего этого нужно еще не сдохнуть так, чтобы остались силы на два рабочих дня - тут-то оно и приходит и светится)?

А вообще у меня вновь поганое настроение, так что пойду порисую площадь Стурторьет.
Вот не знаю, в чем тут дело, но эти разноцветные домики физически успокаивают.